С момента первого издания книжки Лермонтову приходилось отбиваться от критики типа: да какой твой Печорин герой? сволочь он, а не герой. Идите нафиг, отвечал Лермонтов, я никогда и не говорил, что он ангелочек на цветочках.
Перечитав, я подумал: а ведь не такая уж и сволочь.
Совесть вполне себе есть. Моральные принципы тоже. Что такое хорошо и что такое плохо — вполне себе понимает.
Проблема была в другом. Печорину слишком быстро всё надоедало. Жизнь для него становилась серой стремительно. Даже на войне. Сначала-то вроде занятно, а потом... Вчера свистело над головой, сегодня свистело, завтра будет свистеть... Тоска зелёная.
К огромному сожалению, это относилось и к людям. Тоже надоедали, и поделать с собой Печорин ничего не мог, хотя и понимал, что ведёт себя не очень правильно.
Так вот. Как ни печально, мне пришлось диагностировать у себя болезнь Печорина.
Мне надоел Fallen London.
Поймал себя на том, что тексты квестов пробегаю глазами. А решения выбираю, не читая. Смотрю лишь на вероятность успеха.
А ведь там вчитываться надо. Погружаться в мир. Иначе это уже не игра — слишком уж много теряется.
Прямо обидно. Гениальная вещь, с которой я потерял контакт. Магия рассеялась.
И не в первый раз со мной такое.
Journal information